Unser Zimmermädchen hatte Humor. Sie drapierte meinen Schlafanzug mit einer solch eleganten Lässigkeit auf die Decken, dass das ‚Bella-Figura‘-Machen selbst meine Garderobe für sich einnahm. Unser Besuch in dieser Stadt führte mir recht deutlich vor Augen, warum die italienische Lebensart und mein Kleiderschrank miteinander im Clinch liegen mussten: Selten habe ich mich für meine klobigen Wanderschuhe so geschämt wie in dieser Stadt. Doch hielten sie mich auch hier all die Stunden zuverlässig auf den Beinen und meine Füße in heilem Zustand, sodass ich ihnen – retrospektiv betrachtet – ihr grobes Auftreten doch verzeihen mag.

Schulklassen strömten durch die Straßen, fluteten die Plätze, sammelten sich und stoben wieder auseinander. Die Fotos, die sie machten, handelten nicht von der Stadt, sondern von ihnen selbst. Leichtigkeit, Eitelkeit, Narzissmus der Jugend.

Stadt des Lichtes. Stadt der Sonne. Stadt der Künste. Florenz, Du, meine Schöne… Ich streife durch Deine Gassen und staune. Wie Du erblühst am Morgen und zur Mittagszeit erstrahlst. Wie Du Dich am Abend, glühend von den Ideen des Tages, niederlegst. Dein Schlaf funkelt. Deine Träume sprühen. Zwischen ihnen wandle ich wie ein Kind, das zum ersten Mal sieht.

Trinken. Trinken möchte man Dich – in tiefen Zügen – so bittersüß wie Deinen Wein, um zu erfassen, aus welcher Quelle sich Deine Magie wohl speist.

Ich querte Deine Brücken, erstieg Deine Höhen und schritt über Plätze und durch schmale Gassen. Mein Herz schlägt im Takt Deiner Erinnerung.

Florenz, Du, meine Schöne…

In Deinen Gärten blüht der Sommer. Er duftet nach Jasmin und Sehnsucht. Streiche über Deine seidige Haut und träume vom Licht und den Farben, ausgegossen in Deinem Schoß. Suche nicht mehr Morgen noch Gestern, denn bei Dir ist heute ohne jede Zeit.

In Deinen Gärten wandelt das Licht der Phantasie. Göttin des Morgens und der Nacht.

In Deinen Gärten singt der Vogel Hoffnung. Sein Gefieder schillert in Deinen Augen. Hörte ihn flüstern in der Nacht. Unter der Zypresse am Fluss erzählt er seine Geschichten.

In Deinen Gärten ruht mein Herz und kehrt in jeder Winternacht dorthin zurück.

Florenz, Du, meine Schöne…