‚Glaubt mir, nachher schreit ihr nach dem Gennaker‘, wir sahen Christian zweifelnd an. Das Wetter hatte sich nicht wirklich beruhigt. Für unseren Aufbruch am nächsten Morgen stand immer noch Starkwind an und – natürlich – die entsprechende Welle dazu. Immerhin, wir waren jetzt ausgeschlafen. Zwei Stunden, das waren die magischen Worte. Zwei Stunden würden wir Achterbahn fahren, dann würde die Landabdeckung bei Scharhörn Riff dafür sorgen, dass sich der Seegang wieder beruhigte. Ich hielt mich daran fest wie im Übrigen auch an meinem Lifebelt, mit dem ich wie jeder andere an diesem Morgen eingepickt im Cockpit saß. So sausten wir also dahin, rauf und wieder runter und, ja, ich kann jetzt bestätigen, dass man in einem Wellental auf das Blau des Meeres schaut wie auf eine Bergwand mit weißer Spitze.

Silke steuerte uns aus dem Helgoländer Hafen. Wir waren alle froh, die Fahrwassertonnen bald hinter uns zu haben. Jenseits von ihnen war es nicht mehr ganz so wichtig, in welche Richtung uns Strom und Wellen drehten und schleuderten. Gischt schoss über die Bordwand. Der zusammengeklappte Cockpittisch wurde zum Standbrett. Immer wieder klatschte das Wasser gegen das Ölzeug. Es hörte sich an, als stände ich in einem Zelt, gegen dessen Außenwand Regen prasselte. Jedenfalls war es irgendwie jenseits von mir, als beträfe es mich nicht wirklich. Ich blieb ja auch trocken, was wollte man mehr? Weniger gut erging es Silke, die eine Ladung Wasser direkt in den Nacken bekam. Es gibt Dinge, die muss man nicht haben…

‚Jetzt hast Du Deinen Rekord von gestern eingestellt‘, verkündete Christian, als wir an der Tiefwasser-Reede ankamen. Gemeint war Alexander, der mittlerweile das Steuer übernommen hatte. Die Genua hatten wir gegen die kleinere Fock getauscht. Das Groß war im dritten Reff. Wir schossen trotzdem mit weit mehr als acht Knoten durch die Wellenberge der Nordsee. Marco schätzte sie auf vier Meter.

Sehr nah war plötzlich ein zischendes Geräusch an meinem Ohr und noch eines – und, plopp, saß David mit aufgeblasener Rettungsweste neben mir. Das viele überkommende Wasser hatte den Mechanismus ausgelöst. ‚So ist das also, wenn die Dinger aufgehen‘, dachte ich. So in live erlebt, hatte ich es bisher noch nicht. Jedenfalls mussten wir David jetzt erst einmal aus dem gelben Plastikkissen befreien – sprich, ihm eine neue Rettungsweste von unten holen. Die aufgeblasene Weste wurde im Salon zwischengelagert, bis ruhigere Zeiten anbrechen würden. Sie sorgte später noch für einige Erheiterung, als einer nach dem anderen hineinschlüpfte, um auch mal zu wissen, wie das so ist. Christian erbot sich als Portraitfotograf.

Tatsächlich ließen die ‚ruhigen Zeiten‘ auch gar nicht allzu lange auf sich warten. Am Ende der Reede in der Ansteuerung der ersten Fahrwassertonnen des Elbefahrwassers hörte unsere Achterbahnfahrt beinahe schlagartig auf. Als hätte jemand im Schwimmbad die Wellenmaschine abgestellt. Seltsam, dass es das hier draußen auf dem Meer so gab. Der Wind war noch derselbe. Wir fuhren immer noch im dritten Reff. Wir machten auch immer noch mehr als sieben Knoten Fahrt, aber das Wasser war glatt und das Leben wieder schön. Christian hatte recht behalten mit seiner Zwei-Stunden-Weissagung. Leider sollte sich später am Tag auch der Ruf nach dem Gennaker bewahrheiten.

Auf der Höhe von Brunsbüttel schüttelten wir schließlich auch das letzte Reff aus dem Großsegel. Hatten wir uns kurz zuvor noch über die kleine Fock gefreut, vermissten wir jetzt tatsächlich die Genua schmerzlich. Aber immerhin, der immerhin, der Wind schlief nicht ganz ein oder doch? Als wir bei Pagensand das Hauptfahrwasser der Elbe verließen, spielten wir schon mit dem Gedanken, die Maschine anzuwerfen.

Aber ein leises Lüftchen pustete uns artig weiter, und so glitten wir in aller Betrachtungsruhe, die man sich erhoffen konnte, in die verwunschene Flusslandschaft der Haseldorfer Nebenelbe. Wieder galt es, Pricken und Bäume sorgfältig voneinander zu trennen. Auch hier drohte es flach zu werden, wie Christian uns nach einem Segeltag weiterhin zur Aufmerksamkeit ermahnte. So glitten wir an Schilfgürteln nebst kleinen, bewaldeten Inselchen einher, die die versinkende Sonne in ein Farbenspiel aus Blau- und Rottönen tauchte.

Dazu erhob sich ein Vogelkonzert ganz eigener Art – außer dem unfehlbar zu identifizierenden Kuckuck hatte ich die allermeisten Sänger noch nie gehört. Zu gerne hätte ich auch den einen oder anderen Blick auf sie erhascht, aber sie wussten sich gut in diesem Stückchen Fllussidyll zu verbergen.